Тот неловкий момент, когда с момента последней записи прошло почти полгода, а за этот, казалось бы, гигантский промежуток времени ничего существенно не изменилось.
Я слетала в Париж. Классно потусили в компании фанатиков медиации. Поели круассанов и понаслаждались теплым, безмятежным и счастливым Парижем. Странно счастливым в любую погоду, в любое время года и при любых обстоятельствах - просто счастливым до последнего листочка. В России, видимо, этого и не достает - быть просто безмятежно спокойным и довольным лишь от того, что у тебя есть. Ходить по улицам, дышать полной грудью, ощущать какую-то непередаваемую радость и щуриться, потому что нельзя иначе. Придумывать истории со счастливым концом, а потом не менее радостно их претворять в жизнь, смакуя каждый сделанный шаг. И еще сидеть на лавочке, вытянув вперед ноги, и наблюдать за прохожими, которые куда-то идут, шагают, бредут и направляются, но не бегут. Никто никуда не бежит. Никто не участвует в той гонке высоток, чей этаж дотянется до Бога первым. А зачем? А правда, зачем?
И я влюбилась в это спокойствие - такое массивное и титаническое - как столпы старейшего храма. Как будто ничто не способно сдвинуть с места тот одинокий камешек, так безмятежно повернувший свое пузико солнышку. Ну да и ладно, я смущаюсь даже мыслями тревожить ту безукоризненную целостность бытия.
За это время я встала на борд. "Встала" - пока что наиболее подходящий глагол для моего действия и прогресса, который может наблюдаться со стороны. Ничего, помимо стояния, я на доске делать не научилась, хотя вообще-то стоять - тоже работенка не каждому под силу. Похлопаем мне. Виллами по самооценке.
